ELENA CASERO

DESCANSO

2012-02-01T10:11:00.000-08:00

NOS VOLVEREMOS A VER DENTRO DE POCO AQUI.

Reseña de DISCORDANCIAS en LA REPUBLICA CULTURAL

2012-01-29T14:37:00.000-08:00

Blanca Vázquez - laRepúblicaCultural.es

La escritora Elena Casero es uno de esos beneficios de la red, surgida de la relación entre entusiastas escritores que llevan años con su labor de escritura y su descubrimiento de las nuevas tecnologías, vía blogs, consecuencia de lo cual pasa a la publicación en papel para ampliar el horizonte de lectores. De lo cual nos alegramos enormemente. Ya os la presentamos con su estupenda novela negra Tribulaciones de un sicario (2009).
Llega de nuevo a los estantes de las librerías con una recopilación de relatos cortos que calificamos casi de excéntricos. Discordancias es lo último de Casero, en la editorial Talentura. El relato corto es una fase por la que el escritor acaba pasando, ya sea como iniciación, ya como intento de nuevos formatos después de la novela larga.
Dice la autora que “sus sueños se van cumpliendo poco a poco” a través de la escritura. “Un espacio solitario donde acudimos los que gustamos de cierta soledad”, aunque le advierto a Casero que sola del todo no está, sus lectores comparten ese su espacio expresivo.
Diecinueve relatos componen Discordancias, de diferentes grosores más o menos ásperos, y ambibalencias humorísticas un tanto disparatadas. Las complicadas relaciones de pareja, accidentes o asesinatos macabros en barrios pobres, intentos de suicidio, ciencia ficción en la mente de un hombre enamorado de una melena negra, la vejez y las películas de vaqueros, un homenaje a Benedetti de lo más peliculero, en realidad todos los relatos tienen mucho de cine, ahí está el que cierra el volumen, Bodas de plata, dedicado a la urbe más cinematográfica, Nueva York.
Elena Casero mantiene un pulso controlado y eficaz sobre los instrumentos del relato corto, controlando la esfera visual necesaria en este tipo de escrituras. Y lo hace como introduciéndonos en una pequeña toma de una historia más grande. Cada relato es una ventana perteneciente a otro interior. Historias que la escritora valenciana podría continuar, incluso, en otro volumen.
Cuentos que, deduzco, contienen obsesiones personales, como toda obra de escritor. Quizá pequeños sueños convertidos en muestras poéticas por escrito. Julio Cortazar decía que “el génesis del cuento y el poema es el mismo, nace de un repentino extrañamiento”. En los cortos de Casero la eficacia y el sentido de esos pequeños recortes contienen muchos de los valores que dan carácter al poema (o al jazz, seguimos parafraseando a Cortazar: la tensión, el ritmo, la pulsación interna, lo imprevisto dentro de los parámetros previstos).
Está claro al leer todos los relatos contenidos en Discordancias que cada uno es diferente al anterior y al posterior, tocados todos con una cierta sorpresa, dotados, a su vez, de cierto surrealismo. Pero si hay algo que tienen en común es la elegante prosa, delineada con ganas de mantener un nivel que se aleje del facilón storyteller.
Un entretenimiento elegante y recomendable para paladares exigentes.

FUNDAMENTOS DE ECONOMIA

2012-01-22T13:54:00.000-08:00

Los bancos rebotan en bolsa y yo sobre tu cuerpo; fluctúa la prima de riesgo de que te canses de mí.

El FMI nos estrangula y a mí me dejas seco; la UE sigue atada de pies y manos, y tú jadeas sobre la cama sin querer que te desate.

Se mantienen los tipos de interés mientras nosotros nos mantenemos el uno dentro del otro. No quiero que vengan a rescatarme ahora que empiezo a comprender los fundamentos de la economía sumergida

APADRINA A UN VALENCIANO

2012-01-20T05:54:00.000-08:00

APADRINA A UN VALENCIANO/A

Llévate a casa una temporada a un valenciano en situación de riesgo: un alumno de un colegio de barracones o sin electricidad, un profesor interino (disponible a partir del 30 de junio, que es cuando lo echan a la PUTA CALLE para no ...pagarle vacaciones), uno de los 5.000.000 de parados, uno de esos farmacéuticos al borde de la quiebra, uno de esos 40.000 valencianos en... ... ... lista de espera para operarse en la sanidad pública... Apadrínalos, ¡son alegres, dicharacheros y le tienen el punto pillado a la paella!

También aceptamos todo tipo de MATERIAL HUMANITARIO: mantas para los alumnos sin calefacción en los colegios, libros de texto para las familias que no puedan afrontar la retirada del bono-libro, bolígrafos y material de oficina, folios, papel del culo, suelto para fotocopias, medicinas para las farmacias, paracetamol, y lo que es más importante: VASELINA, mucha vaselina.

Eso si, este año tambien tendremos la Formula 1, con dos COJONES

¡ah¡ los futbolistas no entran en la situación de riesgo.

Gracias

¡QUE CONSTE QUE ESTE ARTICULO NO ES MÍO, CIRCULA POR INTERNET¡ pero me ha parecido bien colgarlo aquí también. Estoy muy cabreada.

GRANDES MICRORRELATOS DE 2011 - INTERNACIONAL MICROCUENTISTA

2012-01-17T14:22:00.000-08:00

INTERNACIONAL MICROCUENTISTA

Dentro de la antología ideada por Internacional Microcuentista se ha publicado uno de los relatos que ya publiqué en este blog. Me encuentro acompañada de grandes microrrelatistas. Para mí, que soy recién llegada a esta forma de hacer literatura, es una gran satisfacción. No sé si son los mejores del año, los más representativos o no pero, sin duda, son un exponente de una difícil manera de escribir.

Pinchar aquí para leer los relatos.
Antología

RECUERDOS DE LLUVIA

2012-01-14T10:01:00.000-08:00

Lluvia. Nostalgia. La edad que no perdona. La memoria que se transforma. Desde el recuerdo la lluvia significa hogar, lo que en su momento significó fastidio.

La claraboya de la casa era la boca del pozo del cielo. Del cielo llovía agua que caía como una riada de los ojos de algún santo que penaba por los males terrenales. Cuando llovía, la claraboya se abría en grietas dolorosas que rezumaban el malestar del santo y nos inundaba el portal, la escalera y la portería de la abuela Paula. Debíamos de ser en aquellos tiempos pretéritos grandes pecadores pese a la condición católica de nuestro país, porque los santos lloraban con gran aflicción y estridencia. Los lagrimones de los santos del cielo golpeaban el cristal y salían despedidos de nuevo hacia el aire o rodaban por las mejillas heladas de la claraboya formando un reguero que se despeñaba con estruendo por el hueco de la escalera. Por la noche el olor helado de la humedad se esparcía por toda la finca, un olor de pobreza mezclado con la fritanga de las patatas o los huevos que producía tembladera. La luz solía irse, nos quedábamos a oscuras, a veces hasta la mañana siguiente. Nos alumbrábamos con vela y convertíamos la casa en una solemne catedral de sombras y miedos.

El brasero chisporroteaba debajo de las faldas de la mesa camilla como un averno misterioso donde se fundían como en un crisol de mago los múltiples pecados por los que nuestros santos derramaban lágrimas heladas.

Esas noches no escuchábamos la radio, no había nada que nos distrajera de la interminable longitud y potencia de la lluvia: su sonido espantaba cualquier pensamiento y nos condenaba a la inactividad. Esas noches plúmbeas Matilde, Perico y Periquín no venían a casa a entretener el momento de espera antes de la cena y la casa se iba impregnando de los olores que la cocina económica - negra y brillante - despedía a la luz de unas velas.

El techo encima de mi cama turca también lloraba desde unos ojos que cada vez eran más grandes, más extensos, que se esparcían por el techo como un animal rampante, se transformaban de color desde el marrón apagado hasta el caqui de los uniformes militares. De cada uno de aquellos ojos arrastrados comenzaban a manar unas gotitas, un lagrimeo tierno de animal frágil y luego se convertía en un llanto desgarrado, y todo eran prisas, la colcha se había mojado, las mantas también y pesaban como demonios, unas mantas que mi abuelo había traído del tren, de cuando era jefe de no sé qué tren, una era roja y otra de color marrón. Mi madre traía palanganas, la tía traía pozales, y las gotas que caían sin cesar dentro del pozal metálico, clic, clic, clic, clic, como un martirio chino mientras todos los santos del cielo seguían llorando sin cesar, mi cama desaparecida, y yo preguntándome dónde me iba a tocar dormir.

El último llanto de los santos del cielo fue una gran tromba de agua. Maldije a todos los santos que andaban llorando porque con su llantina produjeron un corto circuito que nos dejó sin luz en pleno invierno, a primeros de Enero, poco antes de que muriera mi madre.

La claraboya se rompió y por aquel agujero oscuro e infernal caía el agua como un vómito que asustaba. Hacía frío, mucho frío y mucha humedad. Faltó la luz durante bastantes horas. Mi madre se helaba y la tía también. Yo me sentía desesperada, inútil, impotente y lloré tanto como los santos ingratos que desatendían mis plegarias.

2022 LA GUERRA DEL GALLO - Juan Guinot

2012-01-10T13:44:00.000-08:00

“Para los argentinos, las IslasMalvinas eran dos espinas clavadas al final del mapa, dos manchas cuyausurpación aprendías a odiar desde el colegio.”

Este es uno de los primerospárrafos del prólogo, firmado por Carlos Salem, de la novela 2022 La Guerra delGallo, escrita por Juan Guinot, autor argentino, fichado porTalentura.

La novela, con el trasfondo de laguerra de las Malvinas nos lleva a conocer al protagonista, Masi, unadolescente enfebrecido que quiere participar en ella para librar a las islasdel intruso inglés. Es tal su ardor patrio que le lleva a inscribirse en laoficina de alistamiento. Pasadas las semanas, la orden no llega y cada vez odia más a los ingleses,hasta el punto de quemar discos de Kiss y de Queen y se pasa los días esperandoentrar en combate. Ve ingleses por todas partes y en su mente solo existe unaidea: prepararse para la batalla. Anota tácticas en sus libretas para despuéspresentarlas al estado mayor. Y casi sin darse cuenta, la guerra termina.

Masi, dolorido por el desplante de la Junta y por laderrota, se pasa su adolescenciapreparando el cuerpo y la mente, sorprendiendo a sus padres con sus “tareas decomando” e inaugura la Campaña delOeste, que no es otra cosa que proteger los trenes.

El detonante de su locuraacontece con la muerte de su padre en mil novecientos ochenta y siete. Masiacaba en un neuropsiquiátrico, aunque él está convencido de que es un centro dedetención. Transcurren los años, allí conoce a un personaje que alumbra sutúnel de locura: un buzo táctico, un hombre que le comunica que había ido a Gibraltar paraliberar el Peñón. El buzo tácticofallece con un libro entre las manos: NuevaRevelación, el Zen en el arte de la disección de cuises, que se convertiráen el libro de cabecera de Masi.

Hasta llegar al Peñón deGibraltar, Masi tendrá que pasar por múltiples aventuras sin perder por ello sumisión, que no es otra que liberarlo de sus máximos y odiados rivales: losingleses. En el último momento, escucha el canto del gallo Exocet, su amigo.Pero eso es otra historia dentro de su historia.

2022 La Guerra del Gallo es una novela vertiginosa, delirante, que no concedeun minuto de respiro. Juan Guinot tiene un estilo muy propio, original. Enmuchas ocasiones, durante la lectura he creído incluso estar escuchando el relatocon el acento argentino (pero esto no es malo, de verdad). Un relato que te vallevando hasta el final, sin saber qué es lo que va a ocurrir a continuación,porque de la imaginación de Juan Guinot puede aparecer cualquier personaje casi fantástico, como la abuelaEulápida o los boxeadores Picadura de Arroz o el moreno Blanca Navidad. O de sutía Arminda, a quien, cuando lloraba se le llenaban las lágrimas de ojos(detalle veraz como se puede apreciar durante la lectura)o los beduinos de la Caravana del Cine Oasis.

El día 13 de Enero se presenta enMadrid, una ocasión perfecta para asistir a la presentación, para conocer aJuan y comprar un libro que no les va a defraudar.

2022 La Guerra del Gallo- Talentura - 2011

LEYENDO. El libro de las maravillas- FERNANDO CLEMOT

2012-01-07T10:24:00.000-08:00

Los Reyes Magos, tan generosos ellos, me han traido varios libros.
Entre ellos, este: EL LIBRO DE LAS MARAVILLAS, escrito por Fernando Clemot.

He terminado de leer 2022 LA GUERRA DEL GALLO, de Juan Guinot, publicado por TALENTURA.
Dentro de unos días dejaré un comentario sobre él. De momento, podéis apuntar el título para comprarlo.

Relato publicado en NARRATIVAS y nueva reseña sobre DISCORDANCIAS

2012-01-03T08:38:00.000-08:00

En el número 24 de la Revista NARRATIVAS se incluye mi relato EL OTRO LADO.
En ella tengo el placer de compartir espacio con Elisa de Armas, Patricia Nasello, Rocío Romero y Víctor Lorenzo.
Este es mi relato.

Me he quedado en el paro.
Me siento como si estuviera en el otro lado de la vida. Este otro lado me está viniendo un poco grande y la mayoría de los días lo encuentro muy duro, muy frío. Algunas mañanas, nada más levantarme, miro por la ventana y las calles tienen un tinte de lástima. Al principio piensas: serán sólo unos meses. Incluso te lo dicen los amigos y te aconsejan que lo tomes como unas vacaciones bien ganadas. Pasados esos meses vacacionales, piensas: ¿Y si esto dura mucho más? Y casi si querer empiezas a sentirte como el funámbulo en la cuerda floja. Bastante confundido y con un acusado sentido de culpabilidad.
He descubierto que estoy en el otro lado de los acelerados, de los que van corriendo a todas partes, de los que hablan por el móvil a todas horas, de los que no tienen tiempo ni para respirar. Yo estoy del mismo lado que los usuarios de mi parada de autobús, que casi todos tenemos el mismo aspecto: jubilados o amas de casa de compras al centro, o parados en busca de entrevista.
Estoy en el otro lado de los que cobran la nómina en su cuenta corriente, pero en el mismo de los que vamos al mercado a comprar porque hay que exprimir la economía hasta la última gota del su-dor de todos ustedes. Estoy también en el otro lado de los que tienen una chica en casa que hace la limpieza, porque ahora la hago yo aunque me enrede con el cable del aspirador y mi mujer alabe mi destreza con el trapo del polvo mientras en su rostro se dibuja una sonrisa tristona.
Este otro lado tiene muchas horas vacías pero repletas de pensamientos pesimistas que no conducen a ningún sitio. Tiene de bueno que paseas, disfrutas del sol o de la lluvia, ves aspectos de la vida que la prisa te impedía observar, y que conversas con mucha gente dispar en las colas de las entrevistas laborales, personas con las que antes jamás hubieras cruzado ni un saludo. Nos contamos nuestras vidas. Incluso puedes llegar a salir reconfortado, aunque no te hayan dado el trabajo, porque siempre hay alguien peor que tú en cualquier lado de la vida.

HE VUELTO ¡yupiii¡

2012-01-01T01:24:00.000-08:00

Me alegró mucho saber que hubo fiesta y música. Eso sí que es cumplircon las últimas voluntades de una persona que se acaba de ir. No como hacenotros, que para que piensen que están muy tristes y lo lamentan mucho, se ponena llorar en plan coreano, con aspavientos y sin lágrimas. Me lo crucé por elcamino, al coreano, quiero decir. Él subía, no sé muy bien hacia dónde, porqueno había ninguna señal que indicara los caminos, y yo bajaba. No lo saludé, me dio mucho repelús.

Los primeros días de estancia “viví” convencida de aquello eradiferente a la Tierra. Supuse que me darían una lira o una pandereta, porque afalta de oboe, eso es mejor que nada. Pero no fue así. Aburrida, decidí dar unavuelta. Había mucha gente, pero todos iban a su bola, como si estuvieran en elséptimo cielo.

Todo fue bien hasta que descubrí la verdad, porque la verdad sueleestar a la vuelta de una esquina, frente a nuestras narices. Y allí estaba, conletras grandes y luminosas: CIBERCIELO.

No me lo podía creer. Entré, porque la curiosidad es innata al serhumano aunque éste se encuentre en una situación, digamos etérea, como la mía.Había un sitio libre y me conecté al Facebook, al Twitter no porque no tengocuenta. Leí El País, Público, incluso el ABC y El Mundo. Y me enteré de todo. De todo.

Indignadísima, me dirigí a las autoridades correspondientes. Medijeron que estaban en un consejo de ministros y no me podían atender. Dije que haríahuelga de hambre si hacía falta (una tontería, por cierto, porque desde quehabía llegado no había probado bocado, ni tenía apetito), añadí que me habíanengañado, que aquel lugar era como una sucursal de la Tierra. Al final salióuna señora bajita, con mala leche, voz de pito y pelos de peluquería (SantaMaría, me dije para mis adentros cuando la vi) que parecía mandar muchísimo yme dijo que en vista de mi comportamiento, me enviaban de vuelta a la vida.

Me alegré, no lo voy a negar. Eso significa que voy a cumplir un año más. Prefiero estar aquí abajo que ya conozcoel percal, aunque las cosas sigan igual o peor que cuando me marché.

La parte buena del asunto es que seguiremos viéndonos y leyéndonos. Lo malo es que en mi casa todavía no han comprado el calendariodel Cuerpo de Bomberos de Valencia, con lo que anima.

FELIZ AÑO 2012

2011-12-31T03:28:00.001-08:00

Pues eso. Que no nos pase nada, o mucho menos de lo que ya nos ha pasado.
Y que el resto sea bueno.

PROPUESTA DE RESURRECCION para el día 1 de Enero

2011-12-29T00:13:00.000-08:00

Quizá se me ha ocurrido demasiado tarde pero, ya que morimos el otro día, ¿por qué no resucitamos el día 1 y contamos nuestra visión particular de lo que hemos encontrado al regresar a este mundo?

Y quien dice el día 1, dice el día 2.

FELIZ AÑO A TODOS.

EPITAFIO

2011-12-25T03:13:00.000-08:00

EPITAFIO ELENA CASERO

Nací pequeña y con frío
En un Enero recién estrenado
Una tía dijo que mi cara era como un puño
y casi no cabía un beso
Hija de representante de comercio
Que llenaba la casa de cacerolas y cosas de ferretería
Y en Navidades de polvorones de la Estepa sevillana.

Quise tener familia original
A fuerza de ser tan normal, empecé a inventar
Mi primer recuerdo es acústico.
Un orinal rodando y mi abuela tras él
De sonrisa fácil e ironía latente
Aficionada a los sueños que no se roncan
Aunque por verlos cumplidos, sueño.

No recen una oración por mí alma
A ser posible, pónganle música y disfruten.

Reseña en REVISTA DE LETRAS- La Vanguardia

2011-12-21T13:52:00.001-08:00

Una reseña en REVISTA DE LETRAS - La Vanguardia

Gracias a Miguel Baquero

Dos nuevas reseñas de DISCORDANCIAS

2011-12-19T10:52:00.001-08:00

En el blog del escritor MIGUEL SANFELIU, autor del magnífico libro de relatos LOS PEQUEÑOS PLACERES

Y la de Melibro.com, realizada por Ariodante

A ambos muchas gracias.

RESTOS ARQUEOLÓGICOS

2011-12-14T14:56:00.000-08:00

Uno,al final, se olvida de las cosas. La vida es así. Van pasando los años y losacontecimientos recientes se van sumando a los anteriores como los restosarqueológicos en las ciudades: Un día abren una zanja para reparar una tuberíadel gas y, aparte de colapsar el tráfico, encuentran un enterramiento de laépoca romana. Y todos nos aprestamos a recordar lo que una vez fuimos. Y te sorprendes, vaya si te sorprendes. Tesorprendes de que falte tiempo para volverlos a tapar. No nos gusta, en elfondo, reconocer que fuimos quienes fuimos.

Ayerme dio por revolver en los cajones de la vieja cómoda, esa que está, desdetiempo inmemorial en el desván. Y allíencontré la fotografía. Me costó reconocerlo: lucía espeso bigote y sonrisaconfiada. Miraba a la cámara con la generosidad de quien se encuentra a gustoconsigo mismo. Un afán que creía olvidado me impulsó a seguir hurgando.Apartando cosas inservibles emergieron, como restos arqueológicos, las fotografías de todos los demás. Con ciertaprevención, las fui amontonando sobre la mesa, formando una baraja y me dispusea hacer un solitario.

Unavez extendidas sobre el tapete, se me ocurrió pensar que esos rostros, yafríos, que miraban a la cámara, me estaban ahora observando desde el otro ladoy no pude evitar un escalofrío. Con el sudor recorriéndome la espalda,registré entre el resto de objetos del cajón de la cómoda y encontré lapistola. Abrí la recámara. Solo quedaba una bala. Amontoné de nuevo lasfotografías y disparé sobre esos rostros para matar, esta vez, mis recuerdos.

Reseña de DISCORDANCIAS en la revista CULTURAMAS

2011-12-12T14:03:00.001-08:00

“Discordancias”, de Elena Casero

Discordancias – Elena Casero – Editorial Talentura – Noviembre de 2011 – 160 páginas

Por Miguel Baquero.

Un hombre cree reconocer en la calle, por su inconfundible melena, a su esposa, que sin embargo ha dejado acostada en la cama víctima de una extraña enfermedad… Una pareja llega a Nueva York para celebrar las bodas de plata de su patrimonio y la ciudad provoca en los dos cónyuges, que hasta aquel entonces habían estado muy unidos, sentimientos radicalmente opuestos… Un hombre que echa de menos a sus padres muertos fantasea con llamarlos una noche a su antiguo domicilio, que ya no existe… Una mujer espera el ascensor y, cuando éste llega su piso y se abre, encuentra en la cabina a su marido muerto…

Estos son algunos de los argumentos de “Discordancias”, el volumen de relatos de la escritora valenciana Elena Casera, una autora que hasta ahora había destacado por sus incursiones en el terreno de la novela, con una obra tan excelente como “Tribulaciones de un sicario”. Son cuentos, como se ve, que parten de una raíz cotidiana, de una situación a veces nimia (como la de aquel que en un insospechado rasgo de lo que él cree distinción y clase se deja más larga la uña del dedo meñique), pero que enseguida demostrarán tener un gran recorrido literario. La importancia de un texto no está, o no está tanto, en el tema que trate como en la forma en que lo haga y los matices que acierta a sacarle, los sonidos que pueda despertar de una materia que a simple vista parece desechable… ese parece ser el principio que ha regido este el primer volumen de cuentos de Elena Casero: encararse con la vida y tratar de extraer de ella todos los pequeños detalles. Quizás en eso consiste, realmente, la literatura, no en lo que se mira sino en mirar con intención estética.

En el caso de los cuentos de “Discordancias”, además de este, podríamos decir, factor de cotidianeidad, los relatos se encuentran ligados porque, en el fondo de todos ellos, late el mismo tema, el que indica el título: la discordancia. El modo cómo las relaciones (no sólo las de pareja, sino las relaciones humanas en general) se aproximan tal vez ineludiblemente a un punto de ruptura a partir de cual aguarda, con mayor o menor fiereza, ese fantasma que es la soledad. Los cuentos de “Discordancias”, abordados unas veces desde el prisma del humor, incluso del humor negro, otras desde la fantasía y a veces desde el más directo tono trágico, son en el fondo la constatación de una derrota, la prueba literaria de que el destino de las personas está en acabar separándose, sonando cada una por separado y en disonancia; incluso cuando la relación logra mantenerse estable, el tiempo y su negra compañera acaban por desbaratarlo todo. Al final, nos encontramos solos y no nos queda otro remedio sino hacernos a la idea, esa parece ser la conclusión final de este volumen de relatos.

Sin embargo, y por supuesto, siempre nos quedara el camino recorrido. En el caso de “Discordancias”, la lectura de diecinueve cuentos, muchos de ellos de alta calidad; una lectura ágil, favorecida por un estilo fresco, cuidado con ese exquisito gusto que hace que la prosa parezca espontánea y fácil, muy contraria a la sucesión de alardes y virtuosismos gratuitos. Un terreno, este del estilo, donde se aprecia indudablemente la experiencia y el oficio de una escritora de novelas, de muy buenas novelas, que en esta ocasión se ha trasladado al cuento.

Uno que no mandé a ReC

2011-12-11T09:39:00.001-08:00

El pie izquierdo no me quiere hacer ni caso, está tan rígidoque parece una pata de palo. Escucho sus voces, se están acercando por elpasillo. Los oigo reír. Me pregunto cómo puede reír ella con esa naturalidad,sin pensar en mi situación. Quiero creer que son los nervios del momento. Y yosin controlar este pie que parece que no me pertenezca. Quizás si le pongo unazapatilla pase desapercibido y el marido no se dé cuenta de que estoy debajo desu cama.

Reseñas sobre DISCORDANCIAS

2011-12-06T04:37:00.001-08:00

Aquí os dejo el enlace de las dos primeras reseñas sobre DISCORDANCIAS.

EXPLORANDO LILIPUT- Rosana Alonso

ALENARTE REVISTA

CORRIENTES DE AGUA Y DE AZAHAR

Muchas gracias a Alena Collar,a Rosana Alonso y a Mita por su generosidad.

CREA TU EPITAFIO

2011-12-04T23:44:00.001-08:00

Antes de que los langostinos, las cigalas, el cocido navideño, los empachos de dulces y turrones, los villancicos a grito pelado y la familia solidaria y besucona, a la que solo ves un día al año acaben contigo, diseña tu propia esquela.
Te esperamos el día 25 de Diciembre.
La verdad es que hay que estar loco.

CRONICA PRESENTACION DISCORDANCIAS EN VALENCIA

2011-11-26T09:51:00.001-08:00

Con una presentadora de lujo: ISABEL BARCELO, que hizo una preciosa presentación de DISCORDANCIAS. Y con mi editor MARIANO VEGA

En casa, con familia y muchos amigos.

En una gran librería BIBLIOCAFE

PRESENTACION DE DISCORDANCIAS EN VALENCIA

2011-11-25T01:10:00.001-08:00

Que mejor día que hoy- El día de las Librerías - para presentar DISCORDANCIAS.

PUBLICACION DE MI RELATO: SE NOS ACABÓ EL AMOR en LA ESFERA CULTURAL

MI BIOGRAFIA VISTA POR ... LAURA

2011-11-22T11:01:00.001-08:00

A su edad resta tres años

pues de 36 meses nada recuerda,

escondía cosas en sus bolsillos

para que ahora nadie las pierda.

Dice nacer en el siglo pasado,

en una cocina musical de zarzuelas,

y gustaba de sacar sonidos

aunque confundiera las corcheas.

El oboe y su banda, son susbanderas,

de los gatos fue miedosa,

y al cumplir los cuatro, temerosa,

los espantaba con sus trenzas.

Justo hace cuatro

se preguntó quién ella era,

y yo creo que se ha encontrado

al escribir con su pluma en hilera.

Al inicio : 'Demasiado tarde',

sin vergüenza : sus ‘Tribulaciones’,

y ella no hace demasiado alarde

a pesar de sus muchos admiradores.

Gusta de personajes perdedores,

en editorial policarbonada,

y de escribir “Discordancias”

presentadas por Manu Espada.

Le gustan los números ochos,

los cortos en los relatos,

los ruidos para los otros.

Las editoriales clandestinas,

las lecturas pausadas

junto a aguas cristalinas.

Tiene amigas con nombres de flores:

Rosa, Trenzas y geranios,

con nombres de intangibles :

Gala, Esperanza,

Mita y Alma.

Tras sus gafas de damero

de color blanco y negro,

veo unos ojos de deseo

que nos escrutan con esmero.

Armonía en su cara

acordes en sus letras

sonidos en su alma.

Nacida en Valencia

dice ser de la provincia,

casada y con hijas,

contenta de su descendencia.

En su scriptoriumde libros y de letras

veréis de quién os hablo.

Son sus palabras muy ciertas

y esta biografía mía : essuya. ¡Es mi regalo!.

Autora: Laura

LOS REVESES DEL TIEMPO

2011-11-17T10:40:00.001-08:00

Pregunté si podía quedarme con aquellos juguetes que ibana tirar a la basura. Mi madre me indicó que guardara silencio mientras ellaterminaba de limpiar la habitación de los niños. La señora de la casa, quellevaba un collar de gruesas perlas rodeando su cuello, me miró desde arriba yme acarició la cabeza. El niño apareció de repente y me arrancó delas manos una muñeca manca diciendo que era la favorita de su hermana. Nunca hepodido olvidar su mirada de desprecio. Ni siquiera ahora que lo tengo frente amí, esposado.

Y por fin se presentó DISCORDANCIAS

2011-11-12T14:21:00.001-08:00

No es que presentarmos lo que hay sobre la mesa, pero fue una manera de empezar con buen pie.

Manu en acción.

Aquí, a puntito de arrancarnos con una soleá.

Muchas gracias a los asistentes. Fue una presentación magnífica.

Presentación - DISCORDANCIAS en Madrid

2011-11-09T11:25:00.000-08:00

LOS PEQUEÑOS PLACERES - Miguel Sanfeliu

2011-11-05T05:15:00.000-07:00

Decía yo hace unos días que eltítulo de Los pequeños placeres nole hacía honor al contenido del libro por la sencilla razón de que leer losveintiún relatos escritos por Miguel Sanfeliu se convierte en un gran placer.

Como dijo Miguel en la presentaciónen Valencia, cada escritor tiene sus propios temas sobre los que escribir: Lavida, la muerte, la soledad, el dolor, el remordimiento, la crudeza de lacotidianeidad que nos rodea. Estos temas pueden resultar duros al verlos en unescrito, sin embargo, Miguel, con una naturalidad absoluta, con un lenguaje — en apariencia sencillo —, pero de una gran profundidad, conuna gran sutileza nos sumerge en las distintas historias, en la psicología delos personales, atrapándonos desde la primera línea. En los relatos hay comodos lecturas: la que leemos y la que se encuentra entre líneas: lascontradicciones del ser humano.

En este libro, después deAnónimos, con cuya lectura disfruté, he encontrado una narración todavía mejor.Miguel Sanfeliu es un grandísimo escritor de relatos. Su escrituraestá asentada. Conforme vas leyendo sientes la necesidad de seguir, de buscarmás, de encontrar toda la historia entre esas líneas, la vida que muchas vecesno somos capaces de ver en la gente normal, que es la que Miguel retrata.

Los pequeños placereses un gran libro de relatos cuya lectura aconsejo a todos. Estoy segura de quedisfrutarán leyéndolo tanto como yo.

Y a Miguel, a quien conozco solo un poco, pero a quienadmiro, le deseo toda la suerte del mundo para que nos siga deleitando conlibros como este.

Los pequeños placeres - Editorial Paréntesis

CUPIDO, inventor del limpiaparabrisas - DANIEL SANCHEZ BONET

2011-11-03T11:28:00.000-07:00

Daniel Sánchez Bonet, creador del blog Micorrelatos a peso

es el autor de este libro de microrrelatos, 116 en total, divididos en cuatro secciones:

. Relaciones de una noche, en el que nos cuenta cómo son las relaciones entre ambos sexos en nuestros días, con la importancia de la virtualidad y la rapidez de encuentros y desencuentros.

CONFUSION

En la discoteca parecía una gatita indefensa de gráciles garras y compasivos ojos, hasta que una vez cazada, confundido, descubrí su cola.

. Divorcios express. Volvemos a las relaciones de pareja, esta vez basadas en los cambios sociales que se producen a nuestro alrededor y que nos dejan, muchas veces, confundidos.

JUNTOS

Compramos el boleto juntos, enamorados - como hacen las parejas - mientras cruzábamos los dedos y miradas. Así fue la última vez que lo vi.

. Prisas traicioneras. Las consecuencias, buenas y malas, de nuestra forma de vivir.

LA ESPERA

Se estuvieron esperando toda la vida y hoy, por fin, les ha llegado el tan esperado día. Por primera vez se han encontrado uno al lado del otro.

Bajo tierra.

. Metaliteratura. Para gente con prisa

MICORRELATO POSTUMO.

La escena me pilló subido a una moto, pero por suerte, la libretilla seguía en mi mano y lo pude escribir todo: la fisonomía de los personajes, el conflicto, la narración de los hechos y la siempre anhelada reconciliación. Lástima que el desenlace de este microrrelato fuera más trágico de lo esperado.

Es imposible decir cuál de todos los microrrelatos me ha gustado más. Evidentemente, he hecho una selección casi al azar. Tampoco hace mucha falta descubrir que Daniel Sánchez tiene un gran ingenio y es una magnífico escritor de las brevedades. A mí en particular me gustan más sus muy cortos. Creo que son un acierto, prueba de ello es la cantidad de premios y menciones en los distintos concursos a los que se ha presentado.

Un escritor al que hay que tener muy en cuenta.

EL JUEGO MÁS DIVERTIDO DEL VERANO

2011-10-29T09:34:00.000-07:00

Llamamos al timbre de la puerta y sale una señora vestida deblanco y sonrisa de plástico. Entonces, mi madre le da la bolsa. Ella, sin dejar desonreír, se la cuelga al hombro y empuja la silla. Antes de que el abuelo despierte,echamos a correr.

ALMERIA 66 - Francisco Ortiz

2011-10-26T13:51:00.000-07:00

Después de Una noche en Granada, nos llega este magnífico libro de relatos de la pluma de Franciso Ortiz.

En la contraportada de Almería 66 se avisa: estos relatostratan de violencia, en todos los géneros imaginables. Si uno no está dispuestoa leer lo que Francisco Ortiz narra en sus relatos, es mejor que no abra ellibro. Porque no hay contemplaciones. Los relatos son como disparos certeros,lanzas clavadas en la conciencia del lector, que es como decir, en laconciencia de la sociedad.

Muchos de los relatos están narrados desde el punto de vistadel protagonista, en primera persona, sin posibilidad de escape de lasituación, protagonistas víctimas de las circunstancias propias y ajenas, siempre bajo el horror de condiciones extremas. De la mismaextremidad que nos rodea en la vida real, de las situaciones que vemos a diarioen la televisión, que leemos en los periódicos o escuchamos en la radio y que,a fuerza de cotidianeidad, damos la espalda. Todo es pura realidad.

Ninguno de los relatos te deja indiferente, sientes en sulectura la rabia, la desesperación, la desolación y la violencia de la vida quenos rodea. Las historias de personas desubicadas, de familias desestructuradas. De aparentes locuras, pero no, no hay concesión a la bondad. El lenguaje es directo, con frases cortas, sinadornos. Oscuro, en algunas ocasiones, para que esa oscuridad rodee a losprotagonistas de la historia y los haga más verosímiles, si eso es posible.

Los relatos están muy pulidos, sabiendo Francisco Ortiz loque quiere decir, cómo y cuándo para que nos llegue tal y como él lo siente ensu mente y en su corazón. Son, simplemente, el fiel reflejo de la sociedad enla que vivimos.

Un buen libro de relatos que se lee con fluidez por su prosa, pero sin dejar de llevarse algún sobresalto por las situaciones narradas, que te hacen abrir los ojos, incrédulos. Un buen libro escrito por la mano de un gran escritor denovela negra.

DISCORDANCIAS. Mi libro de relatos

2011-10-19T14:39:00.000-07:00

Dentro de pocos días estará a la venta mi primer libro de relatos a través de la página web de la editorial EDITORIAL TALENTURA.

La presentación en Madrid será en Noviembre. Si no pasa nada, el día 11 del 11 del 11 en Diablos Azules.

Tendré el honor de que Manu Espada lo presente.

P.D. Es Noviembre. No Octubre como escribí ayer.

LA MEMORIA DEL GINTONIC - Antonio Baéz

2011-10-12T10:55:00.000-07:00

Algunas veces tengo la impresiónde que si una novela no mide cuatro centímetros de ancho y pesa unos cuantosgramos y trata de temas esotéricos, pseudo históricos o semejantes, la gente no le presta ninguna atención. Hay, sin embargo, novelas cortas, esas que miden un centímetro degrueso y apenas pesa, que son mucho más dignas de ser leídas y tenidas encuenta que aquéllas otras que aparecen en los mostradores de las grandeslibrerías. Estoy convencida de que no hacenfalta tantísimas páginas para relatar una historia, ni hacer una gran semblanzade los protagonistas.

Y esto es lo que nos encontramosen LA MEMORIA DEL GINTONIC, de Antonio Baéz.

En 107 páginas, Antonio nos metede lleno en la vida de Eulogia, una mujer viuda que se apunta a un curso denarrativa para escribir la novela de su vida antes de que el Alzheimer se loimpida. Y, a través de esas páginas, vamos conociendo a su familia: su hijoCarlos, su nuera Julia a la que, como corresponde como suegra, no tieneaprecio. No puedo negar que me ha divertido la mala leche que despliega Eulogia, con la que, sin querer, he empezado aidentificarme. Otro de los personajes imprescindibles es Palmira, la chicacaboverdiana que trabaja en casa de Eulogia, la negra que llegó en patera a España,y que le cuenta a Eulogia, o ella se lo inventa, los valses que bailaban porlas noches durante las cenas con el capitán. Teresa, la hermana fantasma deEulogia que aparece y desaparece a su antojo y la otra hermana, Esperanza,presidenta de una comunidad autónoma.

LA MEMORIA DEL GIN TONIC no esuna novelita, es una novela, corta, pero novela, muy bien escrita, en la queAntonio nos lleva por los vericuetos de la memoria, unas veces lúcida y otrascasi perdida, de Eulogia. Una novela humana, puesto que así es Eulogia.Divertida ya que los años nos otorgan la capacidad de reírnos de nosotrosmismos y de los demás sin despeinarnos. Tierna, con la ternura que nostransmite Eulogia con sus recuerdos, sus deseos ocultos, que se entremezclan enlas conversaciones con su hijo o con Palmira. Y profunda ya que Antonio Baézaborda el tema de la pérdida de la memoria y de la identidad con delicadeza, de las relaciones familiares y de la vejez sinllegar en ningún momento a la superficialidad.

Reitero lo dicho en el primerpárrafo. No debemos confundir grosor del libro con intensidad de lectura ymucho menos con calidad.

Si tienen oportunidad, compren LAMEMORIA DEL GINTONIC que viene acompañada de dos relatos EL REGALO y ELBANQUETE

Editorial Talentura.

CIRUGIA PLASTICA

2011-10-06T03:43:00.001-07:00

Están vaciando los pisos del edificio donde nací. Algunos de ellos ya están desnudos por dentro, como un cuerpo muerto en proceso de autopsia. Otros han sido destripados y los intestinos por los que circularon mis vecinos yacen en un contenedor verde al pie de la acera. Ya no tienen los órganos sexuales donde nacimos y crecimos, ni las muelas donde se formaron las caries de los odios y los recelos familiares. Los ojos huecos de las ventanas se abren a la calle y los días de viento parpadean sin control. Sólo permanece cerrado el portal de aluminio con los cristales rotos por mano de algún gamberro. Yo lo recuerdo como era en su origen, de madera oscura, ennegrecida por el tiempo, con una puerta grande de dos hojas y una pequeña que se abría dentro de una de las grandes como una boca de duelo. El portal siempre estaba abierto de par en par, excepto los días de entierro y Semana Santa que permanecía sólo abierta la puerta pequeña. Pero esto forma parte de los recuerdos y los recuerdos son ilusiones ópticas que se van transformando con los años en algo irreal. Los dos pisos superiores que formaban el cerebro comunal han sido trepanados y ahora sólo parecen una calavera histórica. Del encéfalo izquierdo, donde vivía la yaya Isabel, han salido a la luz las verdades y misterios de una extraña familia que me daba para merendar pan con vino y azúcar. Del encéfalo derecho, donde vivía la portera, mi bisabuela Paula, se han escapado los recuerdos de todos sus años conservados tras una puerta de olvido. Cuando subo las escaleras me parece presentir que todo ello flota en el espacio que los albañiles van fabricando a base de derribar tabiques – son casas sin nariz y por ahí se terminarán de despeñar los olores que las paredes aún parecían conservar — y que se mueven a caballo del polvo que se traslada por el hueco de la escalera como un fantasma. Los sonidos de una radio se me confunden con las risas nuestras, con nuestros gritos, nuestros juegos y las llamadas al orden de nuestras madres. Desde la calle los ojos de las ventanas sin cristales me miran con tristeza y yo agacho la cabeza con vergüenza para no decirles que tienen los días contados.

PASEN Y VEAN - AGUSTIN MARTINEZ VALDERRAMA

2011-10-04T00:16:00.000-07:00

Agustín Martinez Valderrama en su blog PREVISIONES METEOROLGICAS DE UN CANGREJO ha tenido la amabilidad de hacer una maravillosa glosa sobre mis libros y mis relatos. Me siento honrada y emocionada por su detalle y por formar parte de un blog muy, muy interesante y de que un escritor con la calidad de Agus se haya acordado de mí.

MI ABUELO - Relato casi verídico

2011-10-01T03:38:00.000-07:00

Mi abuelo, sentado a la cabecerade la mesa del comedor, seguía con el dedo índice las rayas de colores delhule. Así un día tras otro desde que se jubiló y su mundo devino en unos surcosvitales que siempre conducían al mismo lugar. Desde la cocina mi madre leobservaba.

Una noche, durante la cena, labotella de agua desapareció en uno de los surcos del hule. Detrás del rastro acuoso que dejó, comenzamos a buscar al abuelo.

EL ESPECIALISTA

2011-09-24T08:50:00.001-07:00

— He terminado. Ha sido un trabajo limpio y perfecto. Puedeusted estar tranquila.

— ¿Está usted seguro?

— Por favor, señora. Sus dudas ofenden.

— Discúlpeme, ya sé que usted es el mejor de la ciudad. Soloque la vez anterior…

— Comprenda que siempre hay alguno que se resiste. Pero,vaya a la cocina y compruébelo ustedmisma.

— Limpio y perfecto, como usted ha dicho. Le llamaré para elpróximo, que ya lo tengo en puertas. Ahora, si no le importa tengo que ir acobrar el seguro de vida.

DEUDA PUBLICA

2011-09-20T14:05:00.000-07:00

Dos niños reían al hacer tintinear las monedas. Cuando veíanun viandante corrían hacia él y lo detenían en la acera mostrándole la caritatriste del niño de la hucha.

— Dénos unos yenes, por favor. Es para el Domund.

La mujer sonrió compadecida por la mirada desolada del niñorubio de ojos azules. Rebuscó en su monedero y echó un par de monedas. Los dosniños le dieron las gracias y agitando la hucha corrieron en busca de otroviandante.

— Dénos unos yenes, por favor. Es para el Domund.

Un hombre trajeado miró a los dos niños, después el rostro tristedel niño blanco de la hucha, sonrió y sacó unas monedas de sus bolsillos.

— Todo sea por ayudar al tercer mundo.

SANTO Y SEÑA . Mi contribución a ReC

2011-09-15T10:55:00.000-07:00

¡La noche es una estrella en tu cucharilla¡ La puerta se abrió lentamente como si bostezara somnolienta, y una figura se introdujo con rapidez por la abertura hacia la oscuridad. El silencio se quebró, minutos después, por el quejido de un somier.

LO QUE FUE DE NOSOTROS- Carlos Manzano

2011-09-13T11:55:00.000-07:00

La muerte de un niño pequeño – César – de manera violenta esel arranque de esta novela. Su muerte y lo que ella ocasiona en sus padres, enel más estricto sentido psíquico.

La novela nos lleva a través de las reacciones que la muertedel niño y la falta de culpables suscita en los padres — Patricia y Fernando — y en un tercer personaje: un comisario a punto de la jubilación,embobado de los encantos de Patricia, a quien hace seguir, convencido de suculpabilidad. Un personaje decrépito y triste intentando quemar los últimos cartuchoscomo policía y como hombre.

Patricia, lamadre, decide aceptar la tragedia como inevitable y, poco a poco, comienza arehacer su vida lejos de Fernando, de quien acaba separándose. Algo tambiéninevitable ya que el matrimonio, como tantos, se había convertido más en unarutina que en una convivencia deseable. Su vida se va abriendo a nuevoshorizontes hasta descubrirse ella misma a través del sexo.

Por el contrario,Fernando, se encerrará en sí mismo, incapaz de asumir la realidad, lo que leconducirá hasta un psiquiátrico. La obsesión por la muerte de César le vaconduciendo a la necesidad de buscar un culpable. Se obliga a rebuscar en sumente personas cercanas y no tanto que hayan podido odiarle tanto como paramatar a su hijo. El círculo se va cerrando lentamente hasta llegar a Patricia.

Carlos Manzano hasabido describir con precisión los sentimientos de ambos personajes, cuyosrelatos se van alternando en capítulos, provocando en el lector tanto lasensación de angustia y obsesión de Fernando, como la recién encontrada libertadde la madre que, aunque pueda parecer, según su ex marido, una mujer fría,calculadora, insensible y brutal, no es sino la reacción lógica de alguien quesabe que tiene que seguir viviendo, alguien que nunca va a recuperar a su hijo,alguien que quiere salvar su propia vida.

En resumen, una buena novela corta que se hace demasiadocorta.

Lo que fue de nosotros

Carlos Manzano

Ediciones Nuevos Rumbos

GESTO MATERNAL

2011-09-08T13:41:00.000-07:00

Aquél sería el primer gesto maternal que recuerdo. Tras él, vinieron muchos más. Gestos que te acompañan toda la vida: livianos roces de su mano tibia sobre mi rostro, su mirada complacida ante mis juegos infantiles. El eco acogedor que me acunaba por las noches, el arrullo canoro que, como agua clara, sofocaba mis miedos, el rastro de su aroma a jabón sobre mi almohada, la huella de su cuerpo en los pliegues de la sábana. Cuando todos estos detalles acuden a mi mente, me doy cuenta de lo traicionera, cruel y mentirosa que es la memoria.

UN TIPO VIRTUAL

2011-08-30T13:47:00.000-07:00

De pronto, una mañana se percató de que era un ser virtual. De pronto, reconocerse como un ser inexistente le llenó de zozobra. De pronto, darse cuenta de que sólo existía como un heterónimo de sí mismo, le confundió. Se marchó al baño a mirarse al espejo.
El ser que veía tenía ojos y de ellos manaban lágrimas transparentes como el cristal líquido de las pantallas de ordenador. Se llevó un dedo a un ojo y retuvo una de las lágrimas virtuales que recorrían el reguero que sus compañeras ya habían formado. La lágrima sabía a sal, como si fuera una lágrima real. Se metió un dedo en la nariz y encontró, aparte de un hueco, un líquido pegajoso: tenía mocos, exactamente igual que su heterónimo.

Se sentó en la taza del water y meditó durante un buen rato mientras las lágrimas y los mocos hacían su función habitual. Se puso perdido el traje de chaqueta y la corbata.
Al levantarse, se volvió a mirar en el espejo para cerciorarse de que su imagen no se había difuminado. No, allí estaba, como siempre. Pero, ¿qué sucedería si con el paso de las horas se volvía transparente o invisible? Se volvió a sentar sobre la tapa de la taza del water y continuó su largo camino desde la meditación a la perfección.

Se durmió porque nunca había sabido meditar, se lo decía su mujer: así no se medita, hombre, que te duermes. Al despertar sintió una extraña paz. Se levantó de la tapa de la taza del water más relajado. Con precaución se acercó al espejo, y ¡tate! Ya no estaba. Luego era cierto que se había convertido en el heterónimo virtual del tipo que venía a trabajar con la corbata.
Analizando la situación — el novedoso contexto donde ahora se tendría que mover—, llegó a la conclusión de que, como ser virtual, transparente como el líquido de la pantalla del ordenador, carecía de órganos internos, sensoriales, sensitivos y, si le apuraban, sensatos. No tenía estómago, ni hígado. Ni lo más importante: corazón. Y se alegró, aunque fuera una incongruencia, ya que no tenía sentimientos. Porque no tenerlos significaba que nunca más sentiría el mismo dolor que esa mañana le había azotado, cuando un amigo, que él creía y sabía real, con unas pocas palabras le había convertido definitivamente en virtual.

RELATO DE VERANO EN "LA ESFERA CULTURAL"

2011-08-27T00:53:00.000-07:00

SUEÑOS MONSTRUOSOS.

Este es el enlace a LA ESFERA CULTURAL, por si os apetece leerlo.

ESPECIE INDEFINIDA

2011-08-23T10:56:00.000-07:00

Mi mujer empezó trayendo un perro al piso, después un gato y luego una tortuga. Cada día recoge un animal indefenso nuevo. Yo ya la he dejado por imposible, aunque no hemos tenido más remedio que mudarnos a una casa de campo.

No sé cómo definir lo último que ha recogido por ahí, aunque no me importa. Sólo sé es que es hembra y que me voy con ella a su planeta.

Imagen Blog de Jardinería

RELATO EN "LA ESFERA CULTURAL"

2011-08-20T23:19:00.000-07:00

NOCHE DE VERANO. Relato publicado en la Sección Relatos de Verano.

http://programalaesfera.blogspot.com/2011/08/noche-de-verano.html

LOS MENSAJES DE SAN PAUPILIO (Santo Patrón y Viajante)

2011-08-18T08:49:00.001-07:00

Le sonó el móvil en el bolsillo con la sintonía del waka-waka. Abrió la tapa y casi lo tira al suelo del susto. La imagen de Jesucristo ocupando la pantalla, con los brazos abiertos y coronado por un aura dorada, le decía: "Hijo mío, acércate a mí"
Buscó quién era el remitente pero, misteriosamente, no apareció. Pensó que había sido una broma de algún colega. Borró el mensaje y guardó el móvil en el bolsillo. Al momento sonó otra vez el waka-waka. Al abrirlo vio que no era Jesucristo, sino su madre, la virgen María, con el mismo comentario. Sin remitente. Lo borró.
El tercer mensaje que recibió llevaba la imagen de San Paupilio, santo patrón y viajante, con una recomendación: "Si bebes y no puedes conducir, aprovecha para ir a misa. Te sentirás reconfortado y podrás dormir la siesta"
¡Cómo pille al colega que me está haciendo esto, se va a enterar¡ dijo mientras cerraba el móvil. El waka-waka dio paso a la sintonía de llamada. Lo abrió de nuevo pensando que era el colega bromista.
— ¡ya está bien¡ ¿no te parece, tío?
— Hijo mío, soy san Paupilio, santo patrón y viajante. Debes regresar al redil de los puros.
Lo último que pudo escuchar san Paupilio fue un golpe seco y el 'pip,pip,pip' de la desconexión del teléfono.
— Otro que se ha desmayado. Con este ya ven cinco esta mañana. Mire que se lo decía, pater, que esta no es la mejor manera de llenar la iglesia.

PAN CON VINO Y AZUCAR

2011-08-12T11:00:00.000-07:00

Tras la muerte de mi abuela Tomasa, la vida continuó, como siempre ocurre, entre recuerdos, llantos, tristezas y alguna que otra alegría. Continué subiendo a casa de la Luisa muchos años más donde pasaba muchas tardes ociosas, después del colegio. Yo era allí la reina de los mares, todos me hacían caso, me mimaban y nunca parecía estorbar. En mi casa había demasiada gente siempre entrando y saliendo para que se fijaran en una niña menuda, de pelo pincho y que solía lucir una mueca adusta para que nadie entrara en su mundo de fantasía, y el caso es que en el piso de arriba también había mucha gente y más variopinta que la que transitaba por mi casa.

En el piso de arriba vivían la yaya Isabel, de la que apenas recuerdo nada y su hija Amada, que era la pequeña. Una de las que más recuerdo es a la Cristina, que me quería mucho, y tenía un defecto en los pies que le hacía caminar muy mal. Tenía una hija que se llamaba Matilde, que nació con padre, pero luego la yaya le prohibió a la Cristina que viviera con él porque a ella no le gustaba el marido de su hija, conque Matilde vivió muchos con unas tías, que eran modistas y con su madre. Su padre se fue a Madrid y yo nunca lo conocí. Esto es lo que creo que me contó mi madre. No sé si es la versión cierta o la aproximada. No dudo de nada porque yo no lo recuerdo.

También estaba la Luisa, que era hija de la yaya y me peinaba muchas veces porque le gustaba hacerme aquellas trenzas tan delgadas y largas que salían con mi poco pelo. Ella era la que me daba de merendar pan con vino y azúcar.

Vivían también en la misma casa el tío Andrés, como yo le llamaba, la Josefa que tenía mucho genio y su hija que se llamaba Isabel, como la abuela.

Pero todo esto, una vez que te pones a pensarlo, no es nada original, porque todo el mundo que yo conocía tenía o había tenido una abuela que los bañaba en una palangana metálica rebosante de agua templada. También tenía vecinas y vecinos como los míos, aunque lo que no tenían todos era una bisabuela muy mayor — noventa y nueve años tenía cuando se murió — que además meaba en el water, no como la portera del patio de al lado que meaba de pie.

Este hecho que quizás pasara inadvertido para la gente, a mí me llamaba mucho la atención. Ocurría de la siguiente manera: la mujer en cuestión salía de su portería y paseando se acercaba asta el bordillo de la acera, situaba una pierna en dicho bordillo y la otra en la calzada, encima de los adoquines, justo sobre el arbellón y allí, con certera puntería, dejaba caer el líquido sobrante de su cuerpo. Algunas veces se ponía detrás del único coche que había aparcado en toda la calle y que era del padre de mi cuñado Pepe, antes de que éste fuera mi cuñado. No recuerdo si era ya novio de mi hermana, porque creo que lo fueron media vida, pero en aquellos momentos lo que me intrigaba era si la portera era capaz de mear de pie sin mojarse las enagua. Nunca lo llegué a saber porque nunca me atreví a preguntarle a sus nietas que eran amigas mías, y menos aún a las personas mayores por las posibles consecuencias que mi curiosidad me pudiera acarrear.

Ahora que ya me he hecho mayor y veo las cosas desde la distancia incluso desde el olvido o la manipulación que nos hace el cerebro con los recuerdos, puedo comprender a mi madre cuando decía que quedarse embarazada de mí le produjo un tremendo disgusto. Quedarse embarazada con cuarenta años, en las circunstancias que rodeaban mi familia, con dos hijos ya mayorcitos, no debió de ser plato de buen gusto.

Lo único que siempre me molestaba era que lo decía y repetía ante cualquier auditorio, sin tener en cuenta que yo pudiera estar delante y me pudiera sentir ofendida.

El tiempo todo lo mitiga. Mi malestar hace ya tiempo que desapareció, exactamente en el momento en que comprendí cuáles eran las circunstancias que rodeaban aquel embarazo.

LA TERRIBLE HISTORIA DE LOS VIBRADORES ASESINOS- Miguel Ángel Buj

2011-08-10T08:52:00.000-07:00

LA TERRIBLE HISTORIA DE LOS VIBRADORES ASESINOS

Miguel Àngel Buj

Mira Editores- 238 páginas

Tras leer el título, cualquier puede imaginar que se va a encontrar con una novela de humor y así es. Para abrir boca, nos enteramos en el primer capítulo, de cómo el protagonista de la novela, Ajonio Trepileto, se ve envuelto en la historia de la explosión y posterior deceso de una mujer en Barcelona por la utilización de un vibrador.

Ajonio, como su nombre indica, es un tipo curioso. Está en libertad condicional y regenta un Sex Hop, aunque bajo licencia de tablao flamenco. El vibrador explotador es de la serie Big Julius, adquiridos por Ajonio a su amigo Josefino, de los cuales, tres habían sido vendidos en su incomparable comercio a una impresionante rubia.

Y aquí comienza la increíble historia del intento de recuperación de los tres Big Julius por parte de Ajonio, lo que le llevará a recorrer Barcelona, Zaragoza, Madrid y Sitges, teniendo esta última población un interés determinante para empezar a atar cabos. Para todo ello cuenta con la inestimable ayuda de Claudita, una oronda y peligrosamente cariñosa novia, camionera por más señas, devoradora de doritos, entre cuyas voluminosas carnes Ajonio siente perder la vida y el aliento cada vez que ella si sitúa encima de él para la habitual coyunda.

El resto de los personajes principales son igualmente sorprendentes: Zoé, la imponente rubia compradora de vibradores y un poco pilingui; su marido, el acaudalado empresario, Don Ferrán Musmunt Archipiau, gerente de Corporación Calamar y afectado de una enfermedad denominada “trifilia” (cuyos síntomas ustedes tendrán que averiguar) y la sin par Claudita.

La novela es una sonrisa continua, cuando no se ve uno atacado por una carcajada, como aquí, por poner un ejemplo:

“Solo podía mover el brazo izquierdo y los músculos de la cara. De esa guisa, mientras Claudita suspiraba palabras de amor y yo gruñía un sordo rumor con la cabeza creo que aprisionada en uno de sus sobacos, logré palpar con un dedo un agujero o hendidura que, por no ser muchas las que tienen las mujeres y ser aquella de notable profundidad, identifique con aquella que más utilizan las féminas en tales lances….

Continúa:

…. “¿Cómo soy? – pregunté deseando saber en realidad cómo estaba.

- ¡Qué gracia! ¡Qué cosquillas! ¡Nunca antes me lo habían hecho por el ombligo!

El lenguaje utilizado por Ajonio Trepileto es pintoresco. Resulta sorprendente leer el florido verbo y, al mismo tiempo, imaginar las múltiples vestimentas que usa a lo largo de la novela, junto con los variados efluvios que su cuerpo emana.

Una novela de humor absolutamente irreverente, con grandes recursos cómicos y singular lenguaje que te va atrapando hasta el desenlace final, inesperado por cierto, con la que pasar unos buenos ratos de lectura.

ZOOM - Manuel Espada

2011-08-06T10:29:00.000-07:00

No voy a descubrir mucho o nada si afirmo que Manuel Espada es un gran escritor de microrrelatos. Los que hemos tenido la suerte de descubrirlo, lo sabemos, le seguimos las andanzas y disfrutamos con la lectura de sus historias, de sus novelas a escala, como él mismo señala, en ZOOM.

Aquellos que todavía no lo han descubierto, están a tiempo.

A mí, como amante de la fotografía, me gusta descubrir el mundo a través de visor, utilizar el zoom para acercarme el mundo a mi pupila, o el macro pare recrearme en lo minúsculo. Y esto es lo que Manu hace con sus historias. Te descubre un mundo aparentemente invisible para el ojo humano, se introduce en los rincones más insólitos de la gente, incluso de los animales, en los detalles insignificantes de la vida cotidiana para crear una historia que puede parecer surrealista en un principio pero que te hace pensar, sonreír o entristecer.

Un ejemplo de concisión:

ACCIDENTE LABORAL

(redoble) ¡Con ustedes el tragasables¡ (sirenas)

¿Quién, leyendo esta línea, no es capaz de imaginar la totalidad de una historia?

O esta otra:

TRAGICOMEDIA EN DOS ACTOS

La obra fue un fracaso tan desolador, que el cómico rompió a llorar sobre el escenario. Entonces, el público se carcajeó a mandíbula batiente.

Aunque los microrrelatos no han adquirido aún la categoría que se otorga a los relatos, como si aquéllos no lo fueran, de la pluma magistral de Manuel Espada tenemos la oportunidad de descubrir otra manera de narrar y de leer pequeñas novelas.

Acérquense quienes no lo hayan hecho y descubran el mundo a través de un ZOOM.

UNOS DIAS DE DESCANSO

2011-08-02T01:18:00.000-07:00

Nos vemos dentro de poco. Para aquellos que están de vacaciones, que las disfruten.
Para quienes ya han regresado... ya falta menos para las siguientes.
Y para quienes no han comenzado... respirad hondo, que falta poco.

CONSOLAR AL QUE SUFRE

2011-07-20T13:41:00.000-07:00

Una vez al mes, llegaba hasta la plaza un carromato pintado de blanco tirado por un par de renqueantes mulas.
Mucha gente, la mayoría mujeres, cogían turno y hacían cola hasta bien entrada la noche. Algunas salían con el pelo revuelto, las faldas desorilladas o la mirada perdida, esbozando una sonrisa mientras miraban de reojo el cartel de la parte trasera: "Se arreglan almas en pena"

SALIDAS NOCTURNAS

2011-07-10T09:47:00.000-07:00

Lo que no soporto de mi pareja es que salga de noche sin mí y que a su regreso no me deje disfrutar del sabor de la sangre en sus besos.

INFECCION

2011-07-02T02:45:00.000-07:00

Mientras te escribía un correo, el ordenador se tragó la palabra confianza. Después se comió futuro. Las reescribí y nuevamente desaparecieron en sus insaciables tripas. Busqué sinónimos pero el muy canalla los reconoció de inmediato y los borró. También se comió pasión, deseo, mirada, ternura, hijos y admiración. Corrí a la tienda pero no encontré ningún antivirus, ni ningún antídoto para nuestro desamor.

VISITA DOMINICAL

2011-06-25T09:43:00.000-07:00

Mariana suele llevarle a la residencia un par de medias nuevas, un pintalabios y ropa interior de encajes suaves. Le gusta ver su sonrisa tímida mientras lo estrena todo a la vez. Después, cogidos del brazo salen a pasear por el jardín hasta que llega la hora de cenar. Entonces, ella se despide de su padre con un cálido beso.

POR NO LEER LA LETRA PEQUEÑA

2011-06-19T01:34:00.001-07:00

Abrí la ventana y lo vi allí. Era él, no quedaba dudas. Daba vueltas alrededor de una farola, como si esperara impaciente.

Llevaba una capa negra y embozaba su rostro tras ella. Pero era él, porque a nadie se le ocurre vestirse de diablo en una noche como aquella. Una noche fría, turbulenta, en la que el cielo parecía romperse en miles de pedazos en cada relámpago. Una noche apropiada para su visita.

Pensé en correr las cortinas para evitar que me viera pero, para qué. Una de las facultades de los demonios es, como la del resto de los ángeles, el don de la ubicuidad. Estaba allí abajo pero, quién me decía que no estuviera ya, por ejemplo, en mi cocina, o sentado en mi sillón, o en el baño.

Un escalofrío me recorrió el cuerpo entero. Lentamente giré la cabeza para mirar hacia atrás. Tenía el presentimiento de que…

— Tú lo has querido — me dijo.

No me dio tiempo a responder nada. Había desaparecido.

Quizás no había estado allí y había sido cosa de mi imaginación. Miré por la ventana. Seguía en la calle, dando vueltas alrededor de la farola.

Ahora me arrepentía de haberle llamado por teléfono. Total, para qué. Lo que yo le había pedido, había salido mal. Pero ya me advirtieron cuando llamé al infierno que allí no devolvían el dinero, que aquello no era un supermercado. Si hacías una petición, con independencia del resultado, había que aceptar las condiciones. Una noche las encontré sobre el banco de la cocina, junto al microondas. Las firmé. A la mañana siguiente habían desaparecido. Quería que ella me amara, que cayera en mis brazos, que me dijera que volvía a mi lado.

Y firmé las condiciones, sin leer la letra pequeña. Esa fea costumbre que tenemos algunos de firmar inconscientemente.

Sí, ella regresó. Y mi perro contempla goloso su esqueleto en el sillón.