RESTOS ARQUEOLÓGICOS

          

Uno, al final, se olvida de las cosas. La vida es así. Van pasando los años y los acontecimientos recientes se van sumando a los anteriores como los restos arqueológicos en las ciudades: Un día abren una zanja para reparar una tubería del gas y, aparte de colapsar el tráfico, encuentran un enterramiento de la época romana. Y todos nos aprestamos a recordar  lo que una vez fuimos. Y te sorprendes, vaya si te sorprendes. Te sorprendes de que falte tiempo para volverlos a tapar. No nos gusta, en el fondo, reconocer que fuimos quienes fuimos.

Ayer me dio por revolver en los cajones de la vieja cómoda, esa que está, desde tiempo inmemorial  en el desván. Y allí encontré la fotografía. Me costó reconocerlo: lucía espeso bigote y sonrisa confiada. Miraba a la cámara con la generosidad de quien se encuentra a gusto consigo mismo. Un afán que creía olvidado me impulsó a seguir hurgando. Apartando cosas inservibles emergieron, como restos arqueológicos,  las fotografías de todos los demás. Con cierta prevención, las fui amontonando sobre la mesa, formando una baraja y me dispuse a hacer un solitario.

Una vez extendidas sobre el tapete, se me ocurrió pensar que esos rostros, ya fríos, que miraban a la cámara, me estaban ahora observando desde el otro lado y no pude evitar  un escalofrío.  Con el sudor recorriéndome la espalda, registré entre el resto de objetos del cajón de la cómoda y encontré la pistola. Abrí la recámara. Solo quedaba una bala. Amontoné de nuevo las fotografías y disparé sobre esos rostros para matar, esta vez, mis recuerdos.